Quando Fiquei Pobre
memória de Isabel Fomm de Vasconcellos
Meu pai, Alfredo Fomm de Vasconcellos, era um pesquisador independente, apaixonado por imagem -- cinema e fotografia – e acabou se tornando um pioneiro nas técnicas cinematográficas no Brasil. Isso num tempo em que importação era uma palavra maldita no país. Já que não podia importar, meu pai construía suas próprias máquinas de fazer cinema. Essa é uma história complicada e comprida, pra se contar em tempos de imagens digitais. O fato é que o Velho Vasco (como eu o chamava) tinha um laboratório cinematográfico em 16mm que ninguém mais tinha na América do Sul.
Um dia, nos anos 1960, o governo da ditadura militar acabou inviabilizando o trabalho dele, taxando as importações de filmes e outras matérias primas na estratosfera. Meu pai vendeu seu laboratório pelo preço da sucata. Máquinas em que ele passara longas noites trabalhando, descobrindo os mistérios do som ótico e do processo químico das revelações das cores... Foi o primeiro passo da descida da ladeira.
A fonte secou. Está certo que havia a oficina de costura da minha mãe, que fazia vestidos caríssimos para as endinheiradas quatrocentonas paulistanas. Havia ainda um salário dele, como diretor do serviço de filme patrulha do Jockey Club de São Paulo. Mas tudo estava mudando. As endinheiradas começaram a comprar roupas no novíssimo Shopping Iguatemi (o primeiro shopping do Brasil, que revolucionou todo o comércio) e nas boutiques que já vendiam o até muito pouco tempo antes inexistente pret-a-porter. O cargo de meu pai no Jockey, que tinha a mágica dos pioneiros do cinema nos anos 1940 e 50, há muito deixara de ser mágico... Os badalados e respeitados câmeras e cinematografistas do primeiros anos da TV e do cinema no Brasil estavam, aos poucos, sendo reduzidos a meros técnicos de terceira categoria. O gordo salário do diretor do filme patrulha emagrecia consideravelmente e o seu prestígio idem.
Mas as despesas continuavam as mesmas. Tínhamos dois automóveis (numa época em que pouca gente tinha um) barco, casa enorme, gordas refeições onde a mesa era farta e aberta a quem estivesse por perto, duas avós morando conosco, meus irmãos, eventualmente algum amigo ou primo que vinha passar uma temporada na nossa casa, duas ou três empregadas... Uma casa que varava quarteirão e que eram, na verdade, duas, porque o laboratório do meu pai era uma “continuação” da casa (e, quando ficou vazio, virou uma espécie de clube para mim e um enorme bando de amigos adolescentes que passavam parte do dia lá, usufruindo de coisas não muito comuns na casa das pessoas de então, como sofisticados sistemas de som e projetores e câmeras de cinema)... Mas, estou divagando...
Em 1969, com minhas avós mortas, meus irmãos fora de casa (Alvan na TV Excelsior Rio – depois Globo— e Alfredinho internado) meus pais chegaram a conclusão que poderiam vender aquela casa enorme, comprar uma menor, sobraria alguma coisa... Venderam; a prazo, em 36 meses e sem correção monetária. Foi bem no ano em que a inflação galopante que dominaria o Brasil por mais três décadas mostrava sua cara. Ou seja, eles deram uma casa de 500m2 de área construída de presente pro comprador.
Nunca mais conseguiram comprar outra.
Compraram um terreno, com o dinheiro da entrada, pensando em construir... Alguns anos depois venderam o terreno e o dinheiro se foi.
Milton Zanella, José Rosa e meu pai, diante de uma então moderna maquina de revelar filmes.
Meus tios: Therezinha Walter de Almeida, Oswaldo Martins Marques e Otto Krausz com meu pai (o baixinho) na entrada da nossa casa.
Demorei algum tempo pra perceber que eu não era mais uma garota de classe média alta e, também, que o dinheiro tinha valor. Porque até então, pra mim, o dinheiro não tinha nenhuma importância. Claro. Pra quem tem dinheiro à vontade o dinheiro pode não ter importância. Quando não se tem, ele passa a ser tudo.
