|
Talvez, eu consiga fazer
uma barganha com Deus e obtenha uns aninhos a mais, cumprindo todos os
mandamentos ( quais são mesmo?) e amando ao próximo como a mim mesmo(
alguns são mais próximos do que outros).
Se eu comprar ou ler na
internet todas as frases de autoajuda poderei começar uma vida nova, me
amando mais, esquecendo e perdoando todos os que me magoaram e me
constituíram deste jeito, com quem brigo todas as manhãs?
Ah, aí começa outro
cálculo. Ou inventário. O da revisão do passado. Bah!
Começo a pensar, quantos
anos perdi trabalhando, podendo ter tido mais lazer? Quantos homens me
amaram ou pensei que amassem? Quantas oportunidades perdidas não amando
tantos quanto eu gostaria? Fui a mãe ou pai que meus filhos gostariam?
Quantas retas tangentes comuns eu fui nos círculos de minha vida?
Quantos cursos deixei para fazer depois da aposentadoria? Quantos livros
comprei e nem sequer os abri, esperando ter tempo e o tempo chegou e eu
estou noutra? Quantos filmes assisti e que amei e só tenho uma vaga
lembrança de tê-los amado? Será o Mal de Alzheimer chegando?
Vou ler mais, fazer
cruzadas e me esquecer que o Ítalo Calvino e o Gabriel Garcia Marques
tiveram a doença. Certamente não leram o suficiente! Então, como
explicar este desassossego de ter vivido e não ter a memória fresca para
dizer por minha boca o que vivi, ri, sofri, chorei? E outros me contarem
a minha história por suas bocas e eu as ouvir com um vago
reconhecimento? Juro que começarei um curso para idosos na PUC e, ainda
neste ano, elaborarei minha autobiografia. Juro!
Ah, que presente cacete
deixarei para minha prole! Pensando bem, talvez não. Quem sabe
descobrirão a mãe que tiveram e que ela mesmo só descobriu ao reescrever
sua história? E se emocionou às lágrimas em auto-louvor. E chorou e
blasfemou, cada vez que viu as cagadas que fez, e prometeu nunca mais
repetir pelo tempo que restasse!
Meus amigos, se vocês não
nasceram para as matemáticas parem de fazer cálculos. As quatro
operações já quebram um galho, especialmente se você passar a dividir
mais o que somou, diminuiu e multiplicou.
Sobretudo se dê o luxo de
viver a vida como Drummond, a vida apenas, sem mistificações.
Ou, como Fernando Pessoa, celebrando a vida em bebedeiras e curtindo a
morte apenas na literatura.
Ou faça tudo ou não o faça, e creia, mas creia mesmo, que a morte
será doce como o fruto da tamareira. E que lhe chorarão a vida inteira.
|
