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Aqui no
Brasil, a censura corria solta e os jovens se reuniam, às escondidas,
imaginando como iriam derrubar o regime militar. Alguns foram ingênuos e
heroicos o suficiente para pegar em armas. Muitos pagaram com a vida.
Tinham aprendido, com Guevara, que importante era endurecer sem perder a
ternura e, com McLuhan, que o meio é que é a mensagem.
Elis
Regina cantava, lindamente, que a terra era de ninguém e Nara Leão
afirmava que podiam, bater, prender, mas que não mudava, não, de
opinião. Todo mundo acreditava que o mundo já não seria o mesmo, depois
de tanta briga pela liberdade.
Os meninos dos 1960 cresceram. Apesar de namorar e fazer amor com as
garotas papo firme, preferiram casar-se com aquelas que mais lembravam
as suas mães. Acabaram se acomodando em grandes empregos nas
multinacionais e se deixando seduzir pelos muitos confortos da vida
moderna. Os mais radicais politicamente, foram exilados, e, no exílio,
descobriram as gravatas Hermés, os investimentos em obras de arte e as
delícias consumistas do primeiro mundo. Ah, é verdade que tentaram criar
seus filhos num clima de menos repressão e mais liberdade, porque,
afinal, isso era a única coisa que restava dos seus sonhos. Criaram uns
seres sem limite, loucos por drogas e por automóveis, individualistas,
preocupados apenas com o seu próprio bem estar. Já os seus netos
continuam individualistas mas, pelo menos e pra rimar, são também
ecologistas.
O mundo, que deveria ser livre, ficou ainda mais careta. Drummond e
Vinícius foram substituídos pelos versos fáceis das canções sertanejas.
Chico Buarque parou de construir. João Gilberto virou apenas um velho
chato que, nos shows reclamava do som e da plateia. Caetano se
transformou em artigo de consumo e fez sucesso, quarenta anos depois,
com a mesma música com que estourara em 1967. Mas já não era a alegria,
alegria. Era a influência da novela das nove.
Roberto
se tornou um setentão vestido de hippie de boutique e que só faz
suspirar as antigas moçoilas românticas, todas sozinhas, ou por
solteironas, ou por divorciadas, ou por mal casadas.
Ninguém
lembra mais de Marcuse ou McLuhan. O meio ficou sem mensagem. E Fidel
morreu como mais um ditador inflexível e sanguinário.
O sexo,
que deveria ser livre, virou escravidão. Agora se é obrigado a ter
prazer, orgasmos múltiplos são exigidos dos corpos que devem ser
esculturais. A ditadura da moda substituiu a dos militares. E você que
se mate para estar nos padrões!
Ah,
liberdade! O que será isso, mesmo? Será que alguém ainda se lembra?
Todos
metidos nessa corrida pelo ter, esquecidos de ser. Só uns velhos poetas
e sonhadores ainda suspiram de saudades, perplexos, a contemplar esse
mundo de novas exigências, de rodeios, de sertanejos bocós, de programas
ignorantes nas televisões, de estupidez explícita nas redes sociais,
de reeleição de direitistas na América, do poder nas mãos de fanáticos
religiosos do oriente, de droga, de descarada corrupção
e de violência gratuita. Baby, do you wanna dance?
Console-se. Temos o computador, World Wide Web, o celular, e vem aí a
revolucionária Internet 5G. Ninguém mais vai poder, no mundo, nos calar.
Mas será que ainda temos alguma coisa a dizer? Temos? Então, por que nos
calamos? Por que nos conformamos? Por que estamos, cada um no seu canto,
dispersos e mudos? Ou, nos anos sessenta, era tudo, também, apenas moda?
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